Tutti parlano di felicità,
Poi si muore, si muore davvero,
E allora é tutto un arrangiarsi,
Per non morire, morire come loro,
Si ride per non scoppiare il cuore,
La terra é fredda, il marmo,
Le ceneri calde,
La felicità é lontano,
Chiusa nell’incoscienza
Della gente,
I pensieri si ubriacano,
Vorrei ritornare vergine
Dalla morte, incosciente anch’io,
E felice, senza ricordi, senza domande
Amelia De Simone – settembre 2015